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Miro y la ventana es un espejo
velado por una lluvia pausada,
serena, sostenida; no hay tormenta.
Cae sobre el mundo, tenaz,
a lo ancho de los siglos,
tiempo quebrado de un reloj sin
manecillas,
ancestral, monocorde.
La lluvia de ayer se confunde
con la del mañana en el presente.
Carente de futuro y de memoria,
el poema es un refugio
que no encuentra palabras;
el rumor de la lluvia, silencio
que ahoga la voz y apaga el fuego.
Todo pierde su brillo y su viveza
hasta convertirse en un borroso
sueño.
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martes, 19 de junio de 2018
Está lloviendo desde siempre
martes, 12 de junio de 2018
Angustia
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¿Qué extraña cosa es ésta
que comienza en un ángulo del
pensamiento
y ya nunca te la puedes quitar de la
cabeza?
¿El qué? No sabes. Su certidumbre
se sustenta en la sombra descomunal
de lo invisible,
mientras va aumentando un rumor de
fondo,
crecientemente ensordecedor,
cuyos tentáculos llegan a cualquier
rincón de la mente.
Porque lo desconocido no se limita
a hallarse recluido en su propio
reducto,
siempre etéreo, con la desproporción
de lo intangible,
extiende su vacío, inoculando
una inquietud sin nombre, un frío
frente al que nada pueden hacer
el fuego de las chimeneas ni el
espesor de los abrigos.
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miércoles, 6 de junio de 2018
Vivo y muerto
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Estás ahí, como ausente, vivo y
muerto,
ajeno al bullicio del mundo y sus
ridículas costumbres,
a las palabras hueras con que las
gentes
todo lo argumentan, como si se
pudiera tener razón.
Siguiendo no sabes bien qué raro
impulso,
se cruzan en las calles con el
desorden de la vitalidad,
como en un relato fantástico
superpuesto a la realidad.
No conocen la verdad amarga y lúcida
de la desesperanza.
Incluso, ríen; tú también has reído
alguna vez,
para reírte de la risa: es la
carcajada de la clarividencia,
la felicidad de lo terrible, de saber
que cada día
es una puerta de entrada que sale al
mismo lugar.
Por eso prefieres dejar pasar las
horas,
que te hipnoticen con su mortandad.
Y, acaso, cuando la tarde cae y el
sol yace derrotado
en el poniente, sales en busca del
naufragio de la luz.
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martes, 29 de mayo de 2018
Plegados
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Cómo agota ir por la vida
persiguiendo cuanto queremos
y rechazando lo que nos disgusta,
sobre todo porque no hay destino
que se deje dominar, porque estamos
sometidos
a la arbitrariedad de sus caprichos.
Construyendo ciertos diques,
enterramos también los tesoros
que esconden algunas miserias,
pues muchos malos momentos conspiran
en secreto
para hacer mejores los buenos.
A veces, perderse es el camino
y, por el contrario, huir de las
adversidades
nos hace caer en el centro de su
remolino.
Más fácil que imponer nada a la
realidad,
es dejarla que se exprese,
y entonces mirarla limpia, gratuitamente,
sin pretensiones, plegados a sus
apetencias.
Porque lo peor es tan del mundo como
lo mejor,
y aceptarlo tal vez sea el único
vehículo
para vivir en armonía con el propio
mundo
y con nosotros mismos. |
martes, 22 de mayo de 2018
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ESTAR CONMIGO
Con el libro
entre las manos,
al cobijo que
otorga el territorio de un poema,
velado por la
música de su belleza,
mis ojos
buscan, sostenidos y lentos,
esta manera de
estar conmigo,
el torrente de
luz que cae en las palabras
y pone mi vida
a navegar.
martes, 15 de mayo de 2018
La belleza inmortal de lo fugaz
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Hay quien, como una encarnación de la
nada,
pierde las ganas de vivir
cuando descubre, aunque ya lo
supiera,
que antes o después habrá de morir.
Pero no, no todo da igual,
a pesar de la sombra amenazante
de la muerte, y precisamente por
ella.
No es que la vida no merezca la pena
porque existe la muerte,
es que la vida merece la pena
porque existe la muerte.
La caducidad de todo lo existente
cobra entonces la colosal intensidad
de lo que no durará para siempre,
la importancia gigantesca de lo
efímero,
la belleza inmortal de lo fugaz.
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miércoles, 9 de mayo de 2018
La vida: instrucciones de uso
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La vida tiene unas sencillas
instrucciones de uso:
o se está bien o se está mal,
sin medias tintas ni escala de
grises;
o negro o blanco, en el abismo o en
el cielo.
Cada dolor que sentimos
nos convierte en el dolor mismo.
Porque no hay drama que no sea
tragedia,
una pequeña mejoría nos lleva
directamente a estar en la gloria.
Todo es sobrecogedor, apoteósico,
tanto lo bueno como lo malo.
La virtud está en el término medio
porque vivimos en el vicio de los
extremos:
hogar o intemperie, risa o llanto,
silencio o melodía de canción con
vistas al mar,
río alegre que fluye
o agua estancada que se pudre y huele
mal.
Nunca está nublado:
todo es lluvia o sol.
No hay otoños ni primaveras,
sólo inviernos o veranos.
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