Sin punto de partida ni conclusión,
todo está en movimiento continuo,
como la danza inacabable de un
círculo que gira.
Irene Vallejo.
Igual que la luz
para poder nacer
ha de morir la noche anterior,
así tú,
tan próximo del final,
vuelves a sentir el deseo
de empezar.
El mar como una puerta
por la que sales de tu existencia
y te encuentras,
lejos de ti, en un tiempo
que, cerca del origen del mundo,
no conoce a quien eres todos los
días:
las emociones, los hábitos, los
pensamientos acostumbrados
son cosas leídas en alguna parte
y olvidadas al vaivén
de las olas que vienen y se van,
que vienen y se van…
Sentí solamente, a través del
sufrimiento,
la presencia de un amor análogo
al que se lee en la sonrisa de un
rostro amado.
Simone Weil.
Salvarnos en el fuego,
mientras nos consumimos,
en el cumplimiento de nuestro
destino:
el acabamiento de la luz,
el apagamiento de la vida
es como matar a la muerte:
alcanzamos en ella nuestro origen,
cuando el cuerpo termina
y el alma huye hacia la libertad.
Es en la desdicha misma donde
resplandece
la misericordia de Dios, en lo más
hondo de ella,
en el centro de su amargura
inconsolable.
Simone Weil.
Ese momento en que se advierte
que la existencia sólo adquiere
sentido,
como si no fuera una tragedia,
a través del dolor,
a condición de no dejarse abatir por
él.
Porque si se permanece en ese punto
sin dejar de insistir,
se acaba por tocar algo
que ya no es la desdicha,
que es el inicio de una nueva,
trascendente
y hasta entonces incógnita realidad.
Pensar el mundo
es como abrir los ojos
y mirar el sol
que ciega todas las ideas.
No puede entenderse
sin dejar de pensarlo:
pensar el mundo
es simplemente sentirlo.
Carece de raíces,
habita en el aire,
oscila dulcemente
con el viento,
como los sueños:
su verdadera vida
es la que inventa
en los poemas.
Es extraño: según escribes,
cada palabra se hace más y más real,
mientras el mundo se vuelve
vagamente lejano, imaginario, falaz;
con cada verso se desdibuja
como si la fábula fuera el mundo
y la ficción, la verdadera realidad.