A mi amiga Mae,
siempre el mar…
Este ir y venir
inacabable como las olas
del mar, que llegan
para marcharse,
que se marchan para volver
a venir, repitiendo
y repitiendo siempre
la misma canción.
Parece un recuerdo
del futuro, pero
es sólo la eternidad.
Como un rayo de sol
en el invierno más crudo…
Por eso el miedo a que se rompa
la fragilidad de este momento:
temes que no exista tanta belleza,
que sea el fulgor
que confirma la tiniebla.
El futuro, ese país desconocido.
Píndaro.
Lo miramos
y no lo vemos,
perdido en la distancia,
en su condición absolutamente
inacabada,
como un horizonte
que crece con el viento.
Todas las noches, cuando me voy a
dormir,
confío en no despertar ya nunca.
Franz Schubert.
Es la noche
que sucede a la noche:
buscas la herida
y no la encuentras
porque el dolor
se ha vuelto una costumbre
que no termina,
que no termina…
Blanco
como paisaje
y el frío
vigila la quietud
de un invierno
sin vida,
salvo el de un alma
aterida
que allí espera,
contra toda esperanza,
que un día deje
de nevar.
