Contamos con el arte
para que la verdad no nos destruya.
Friedrich Nietzsche.
Nace el hombre ex nihilo
para poner rumbo a la inexistencia,
insignificante punto
en la extensión de un blanco
infinito.
En soledad inabarcable,
todo le es ajeno e imposible,
carente de significado.
¿Cómo algo tan ínfimo como él
puede albergar tanto sufrimiento?
Su dolor es una isla desierta
desde la que el poeta habla con Dios:
es como contarle nada a Nadie...
¿No es eso, al fin y al cabo,
escribir?
“Es bonito no saber nada el uno del
otro”.
Marlon Brando a María Schneider
en El último tango en París.
Miras el mar con la pasión
con la que amarías a una mujer
desconocida.
Te alejas de lo sólido, de la tierra
firme,
para adentrarte en su universo
líquido,
allí donde las certidumbres pierden
consistencia
mientras la imaginación suelta toda
posible atadura.
Nada atrae más que el misterio,
que alimenta el deseo por la belleza
de lo oculto.
Por eso miras el mar,
porque es bonito no saber nada de él
y saber, sin embargo, lo mucho que
esconde,
igual que un poema sugiere tantas
cosas
sin tener que decirlas en sus
palabras.
Llueve en la ciudad
y, en el interior de tu alma, la
lluvia
deslíe las palabras de tus versos:
escribes como en sueños
o quizá sueñes que escribes poemas.
Y, en ese estado de subconciencia,
llueve y sigue lloviendo
sobre el espacio y el tiempo:
demasiados sueños
como para poder dormir,
demasiado sueño
como para estar despierto…
Si en realidad durmieras,
¿quién podría asegurar que no escribieras?
Se apaga la luz
y lo que brilla es la oscuridad.
En su silencio habita todo el ruido
del mundo.
Por eso, mientras todos duermen,
sólo tu insomnio está despierto.
Uno no elige no dormir
como uno no elige estar loco:
es una bala que se abalanza sobre ti
para impedirte el descanso.
Tu locura no necesita reposar,
se alimenta precisamente del
cansancio.
Cuanto menos duermes, más crece,
como una inmensa bola de nieve:
hace frío en todo lo que piensas,
pero tú estás ardiendo,
y no haces otra cosa para calmarla
que beberte su sed.
Somos dos personas sin nada
unidos por la amistad más verdadera.
La profunda pureza del silencio
trae la canción de las olas;
no hace falta decir nada:
nos basta con estar juntos
contemplando la extensión del mar.
Mirar el mar para mirarnos nosotros,
con los ojos más lentos,
como si quisiéramos detener el
tiempo,
haciendo de nuestro amor
la medida de todas las cosas,
un sueño de claridad, un hechizo
transparente e inmaterial llamado
amistad.
Cuando yo sueño un árbol
¿será Dios lo que veo?
Ernestina de Champourcin.
Es un lugar que no aparece en los
mapas,
un modo de estar en el mundo
sin hallarse en él:
la poesía para soñar
los caminos de lo inefable,
las palabras de lo que no se puede
decir con palabras.
Lo que pudo existir brilla un
instante,
luego deja sus sombras marcadas para
siempre.
(Luis García Montero)
Seguir viviendo
en el rincón olvidado de una mirada,
con el silencio
como único refugio de significado.
¿Cuánta nada cabe
en el polvo de la memoria,
cuánto frío en los espacios
infinitos,
qué luz imposible alumbra
la oscuridad sin tregua?
Como el sueño que no recuerdas
cuando despiertas,
morir se parece mucho a morir
sin haber vivido nunca.