Qué decir de las noches
de aquel inextinguible verano:
nuestras conversaciones en la
oscuridad
y el rumor del mar de fondo
eran un acorde
con las mágicas luces que en el cielo
centelleaban.
Cuando nos íbamos a dormir,
cerrábamos juntos los ojos
y, mientras llegaba el sueño, aún
seguíamos
hablando, y escuchando el mar, y
viendo
las estrellas con ese misterioso
fulgor
de las cosas destinadas a recordarse
siempre.
Y me asusto, a cada instante, a cada
palabra que escribo, a cada gesto que hago, de pensar que es un rasgo más,
imborrable, de mi figura, que se fija; una figura dudosa, impersonal; una
figura cobarde.
André Gide.
Sentías, a cada instante, mil
posibilidades
enroscándose
alrededor de tu cuello,
asfixiándote, agigantándose
ante el espejo de tu propio miedo,
como una fiebre
que te invitaba a la vida
y que te ha ido dejando a merced del
frío,
paralizado,
borroso,
impersonal.
Pasear de nuevo por aquella playa,
en otra noche y con la vida
puesta de por medio:
imposible encontrar las huellas
que dejamos en la arena,
pero, al alzar la vista, me quedo
pensando
en cómo nos amamos
a la luz de las mismas estrellas…
El amor nace de nada y muere de todo.
Alphonse Karr.
La distancia infinita
entre dos momentos tan cercanos en el
tiempo,
cuando una chispa prende
la sed de las llamas
y luego demasiado es poco todavía,
ha de crecer hasta prenderlo todo,
hasta ocupar el mundo,
aunque del fuego
ni siquiera el fuego se salve.
Te conocí en la fiesta de los sueños
y me cautivó la inverosimilitud
de tu belleza indómita.
Te invité a bailar
como quien invita a bailar a la
muerte,
y aún no sé si eres ella.
Mujer de aristocracia en ruinas,
de tristeza y sonrisa en llamas,
que vas cruzando la vida con pasos de
extraviada:
dibujas amor y angustia
en el rostro de quien te mira.
Mujer hecha de vértigo,
enigma indescifrable
que nadie osa
comprender,
poesía pura del desequilibrio:
pareces engendrada por la mente
negligente
del más loco de entre los genios.
No encuentras el camino
por el que salir de tu propia cabeza,
ese mundo en que nada es tan
espantoso
como para ser imposible:
eres un animal que cruza una
carretera
en la noche, deslumbrado
- demasiado asustado para reaccionar
-
por los faros del coche
que tú mismo conduces.
Éste es el último lugar.
No queda adónde ir.
Lew Welch.
El paisaje se desintegra ante los
ojos
y el solo hecho de respirar
parece ya imposible.
¿Cuántas veces?
¿Cuántas veces
acompañado de nadie y de nada
o de sólo la pregunta
de para qué seguir?
Es como si de tanto morirte
fueras incapaz de morir.