Fuera del tiempo, en el mar

A mi amiga Mae.

Como fuera del tiempo,

en ese mundo del siempre,

donde las fechas no cierran.

Mario Quintana.

Toda una jornada por delante

para no hacer nada.

Así empiezan algunas de las historias más bellas,

que es a la vez el mismo tipo de comienzo

de las historias que no llevan a ninguna parte,

salvo al mar. Allí pasé el día,

como fuera del tiempo, en ese lugar del mundo

donde el pasado y el futuro son un presente continuo

en el que las olas vienen y vuelven a venir

sin cesar, igual que si la vida

se moviese imitando a un columpio

suspendido en la eternidad.

 
 

Las palabras del silencio

Los que no escriben saben

que escribir es fácil.

Rogelio Guedea.

Una mano escribe palabras

y las palabras no saben qué decir;

dicen, por ejemplo, abismo

sin saber qué es el abismo

ni su luz oscura del tamaño del miedo.

Porque cada poema no es más

que el reflejo de no poder escribirlo,

un álgebra de voces sin solución,

como el significado del silencio.

 
 

Y así esperan

Antes era distinto y ya era igual

que siempre. Porque el tiempo invariablemente

es joven, los hombres envejecen

frente a una caja de sueños en que se reflejan

las leyendas levantadas sobre historias

que a menudo nunca ocurrieron.

Y así esperan la muerte, para luego marcharse

sin querer saber nada de ella.

 

 

Relámpagos

Espera que algo llegue

y déjate llevar de su mano.

Fernando Ferreró.

En el frío de la oscuridad,

aferrados a la espera callada,

a la incertidumbre de un relámpago,

ese impalpable pájaro de luz

que, durante un instante entero,

con sus horas y milenios,

cruza la noche igual que una pregunta

que sólo encuentra confirmación a nuestras dudas,

tan insignificantes y enormes

como la Tierra o el milagro de la vida

flotando en un vacío lleno de estrellas.

 
 

La guadaña

Hay miedos que, más que tenerlos,

nos tienen a nosotros;

aunque eso significa que uno sigue vivo,

y eso es casi más de lo que se puede pedir.

Da igual, sin embargo, estar en guardia

para lo que acecha continuamente,

a sólo un parpadeo de distancia:

ignoramos desde dónde nos vigila

y cuándo se presentará de forma imprevista…

 

 

El secreto de la esperanza

No querer seguir

y, al mismo tiempo, no desear otra cosa

que seguir, con ese extraño optimismo

que nos lleva a continuar viviendo

aun sabiendo que, tarde o temprano,

todo acabará. Es la victoria

de la esperanza sobre la realidad,

como si algo al propio misterio

se le escapara, igual que a esos poemas

que hablan de la imposibilidad de escribir.

 
 

El sitio es soñar

No queremos estar aquí,

aunque no sepamos dónde ir

ni si hay lugares a los que ir.

Por eso, cuando por fin parece

que llegamos al sitio que queremos,

lo que queremos es dar media vuelta

y marcharnos a otro lugar,

sin importar demasiado cuál.

No hace falta llegar:

el verdadero deseo es el viaje,

ese símbolo ubicuo de la libertad absoluta,

ese estar en camino que es siempre el soñar.