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Sólo escribo. Parece poco,
pero quizá es un proyecto
revolucionario:
escribir sin finalidad,
sólo por el placer de escribir,
por el gusto de aprender a escribir
sin pretender conseguirlo nunca,
porque nunca se termina de aprender a
escribir
tal y como nunca se termina de
aprender a vivir:
se vive, y ya está; se vive sin
objeto,
sólo por el placer de vivir,
por el gusto de aprender a vivir.
Por ejemplo, escribiendo…
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martes, 11 de diciembre de 2018
Escribiendo
lunes, 3 de diciembre de 2018
La vida en tu mirada
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Pocas cosas
me hacen tan feliz
como mirarte
y verte sonreír.
Pocas cosas
me entristecen tanto
como mirarte
y verte llorar.
Todas las ganas de vivir
y el desamparo de hacerlo
asoman a tus ojos,
que me miran,
interrogándome,
preguntándome por qué
la vida es así.
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martes, 27 de noviembre de 2018
Sombras en la pared
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Cuando todo merodeaba por delante
y el futuro aún estaba en el
horizonte,
yo ya recordaba algunas cosas
que nunca me sucederían,
aquellas pasiones que sólo existían
en mi deseo.
Fui llenando los días de espejismos
como sombras chinescas
que ahora la tarde proyecta en la
pared
mientras mi vida se acaba
sin ninguna sorpresa, ni siquiera
tragedia,
en un apocalipsis silencioso e
invisible.
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martes, 20 de noviembre de 2018
Mirar el mar
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Tiempo inmóvil en el interior de mis
ojos,
que en el azul detienen el mundo
mientras mi mano escribe el poema.
Muchas otras veces miré el mar,
pero sin entenderlo demasiado,
quizás porque exigía una atención
de la que yo no era capaz en aquel
momento.
No lo miré como debía, pero
siguió conmigo como una promesa
seductora
que me faltaba aprender a leer.
Ahora recorro su superficie
buceando en sus profundidades,
porque todo en él permanece oculto,
como el significado verdadero de un
verdadero poema
que es posible adivinar o intuir
sin lograr nunca una certeza:
en su simplicidad misteriosa se
cifra, quizás,
el misterio del universo entero.
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martes, 13 de noviembre de 2018
Destino sin condena
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Leña seca para quemar, caballo viejo
para cabalgar,
vino añejo para beber, amigos
ancianos para conversar
y libros antiguos para leer. Alfonso
V de Aragón.
Un calendario de no sé qué año
cuelga de estas paredes antiguas.
No importa no saberlo:
el tiempo, que antecede y ha de
continuar
tras el fin del hombre, no nos
pertenece.
Su fluir es irreparable; pero,
por irreparable, no angustioso,
un suceder no trágico de la tragedia.
Dejar de temerlo es comenzar a gozar
la libertad.
A mí nadie me enseñó a hacerlo,
a esperar sin esperar a la vez nada;
de pronto, supe. Supe ser olvido de
mí,
ser como si no fuera, como si no
fuera
más que voluntad de disolución,
de pertenencia al mundo, de arraigo
en nada.
Me empequeñezco y es placentero
sentir la merma de mi equipaje vital.
Es en la desnudez donde se refugia
nuestro latido más íntimo, todo un
canto
alegórico de lo universal: ser
destino
y no ser el destino una condena.
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martes, 6 de noviembre de 2018
La cama como forma de vida
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El pensamiento es eterno, como el
alma,
y la acción es mortal, como el
cuerpo.
Gustave Flaubert.
Hay días en los que a la vida sólo le
pedirías
aburrirte un poco, nada más.
Ni siquiera ser feliz. Sólo un aburrimiento
que te resarza de las constantes y
peligrosas novedades,
del ir de aquí para allá
como buscando el sentido de la
existencia
en el espejismo de hacer cosas,
sin tiempo para pensarla y
trascenderla.
¿Y dónde mejor que desde el colchón
de la cama?
Juan Carlos Onetti, del que su viuda
llegó a decir que “estaba más vivo en
ella
que mucha gente de pie y a pie”,
ya nos advertía que fuera de nosotros
no hay nada.
Por eso él decidió quedarse a vivir
en su cama,
haciendo del aburrimiento una gran
fiesta.
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domingo, 28 de octubre de 2018
Silencios
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El silencio del que sabe la verdad
pero
prefiere no enunciarla;
el
del que escucha
para
mejor decir después;
el
del que calla
por
mucho que por fuera esté hablando,
porque
calla para sí.
El silencio de los enamorados,
que
utilizan las palabras de la mirada,
de
las manos, de la sonrisa;
el
de un matrimonio consumido
por
los años de rutina;
el
de la ausencia
de
la persona que amas.
El silencio indebido
cuando
debía haber aplausos;
el
expectante;
el
del que no tiene nada que decir
y
por eso está callado;
el
del ignorante
que
no sabe la respuesta.
El silencio impuesto
y
lleno de rabia;
el
de las palabras nunca dichas;
el
del secreto inconfesable.
El silencio de la noche
y
el de una mañana de domingo;
el
de los lugares sagrados;
el
del fondo de los mares
y
el del alto de la montaña.
El silencio fúnebre del luto
y
el silencio bajo tierra de los muertos;
el
del lecho del enfermo;
el
que se sucede
tras
los gritos de la tragedia.
El silencio atávico del miedo,
el silencio del que padece en
silencio,
el silencio de estar solo,
el silencio profundo de la
meditación,
el del asceta, que rodea su silencio
de más silencio…
El silencio del que interioriza
las palabras de estos versos…
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