El instante o la eternidad

Nada resiste tanto como lo provisional

(André Maurois)

En qué consiste la belleza de un instante

sino en su fugacidad,

en la imposibilidad de atrapar su naturaleza

incesantemente transitoria,

transformada de inmediato por otros instantes

que fluyen y cambian y desaparecen

en la forma inmóvil de la eternidad.

Porque nada resiste tanto como lo provisional,

el instante se eterniza, tejiendo

un labrado de sensaciones esfumadas,

de rostros desvanecidos, de sueños fugitivos

pero infinitos, majestuosamente inmortales.

 
 

El camino como morada

Camina el poeta para serlo.

Escribir es, de hecho,

estar ya en otro lugar.

Quizá, porque como decía Kafka,

es muy largo el trecho que va

desde la cabeza a la pluma.

Nunca llega: inacabablemente

pierde pie hacia otra extrañeza,

siempre a medio camino

entre lo olvidado y lo desconocido,

entre los recuerdos inventados

y las vidas no vividas.

Es el poder seductor del extravío,

la necesidad de existir allí

donde nunca estará.

Halla algo parecido a un hogar

en esa intemperie,

como si, cuanto más otro,

más sí mismo se sintiera.

 
 

Algo más

Bien sé que no,

que no entendí tampoco

ese día el mundo,

o el sentido de la vida.

Y, sin embargo, por qué

- ¿fue el momento, fue la noche

o el enjambre de sus estrellas? -,

mirando aquel cielo de verano

me pareció advertir

algo más que aquella oscuridad

llena de parpadeos,

sin saber qué, pero sabiendo

que al fin lograba ver

lo que se marchaba sin revelarse.

 

 

Papel mojado

Escribir sobre el tiempo

es como escribir sobre el agua.

El tiempo lo destruye todo implacablemente.

Josep Pla.

Escribía como pensando

que las palabras eran más que palabras,

porque la fe consiste en creer

en aquello que no se ve.

Mucho ha llovido desde entonces,

tanto que la lluvia y el tiempo

comenzaron a ser la misma cosa:

papel mojado o quizá palabras

que eran sólo palabras y ahora quedan

atrás, en la vaguedad de la tiniebla.

 
 

Estoy aquí

Considero a la vida como una posada

en la que tengo que quedarme

hasta que llegue la diligencia del abismo.

Fernando Pessoa.

Porque tarde o temprano la vida

acaba alcanzándonos, por mucho que huyamos,

y lo que nos parecía una pesadilla

termina por revelarse como la verdadera vida,

estoy aquí, quizá

desde antes de haber estado nunca,

en este mundo vacío, con eco,

esperando triste y sin razón,

esperando triste y sin dolor,

mientras el tiempo es una necrosis que avanza.

 
 

Resurrección

Apágame los ojos: puedo verte; 

ciérrame las orejas: puedo oírte; 

y sin pies puedo andar hacia ti, 

y aún sin boca puedo invocarte.

(Rainer Maria Rilke)

Hay una luz que se esconde

para que la busquemos

en lo más oscuro de la noche

y, allí, abramos el infinito

de nuestros ojos hacia una aurora

de otro mundo, cuyo sol sagrado

es la faz sonrosada de Dios.

 

 

El paseo

Comenzó a vivir fuera del juego,

comenzó a vivir

cuando abrió la puerta de su casa

y se fue de paseo.

Sin dar explicaciones de adónde iba

ni preocuparse de saberlo,

hizo del tránsito su destino.

Bajo el placer de esa sensación

de caminar por caminar,

pensó que ya no quería volver

a ningún lugar ni conocer

otra patria que el paseo,

el viaje sin nombre ni rastro,

como palabras que, al escribirse,

se van borrando para hacerse poema.