El tapiz

Dijo Dickens acerca del tiempo

que es el más grande y más antiguo de todos los hilanderos,

como si fuera ligando con sus vínculos secretos

todas las cosas que han existido

y las que aún están por conocerse.

Por eso uno muere, para alcanzar la inmortalidad;

por eso uno, en la brevedad de sus días,

duda y, al hacerlo, descubre lo inagotable

de la realidad, su propia alianza con lo infinito,

como si el universo fuera un colosal tapiz

del que con sólo tirar del hilo de una vida

pudiera deshilvanarse lo incalculable de las mismísimas estrellas. 

 
 

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Yo pienso en ti, 

que estás tan lejos, 

y ya estás aquí, a mi lado, 

con esa presencia que sólo tienen las personas 

de las que tanto nos duele su ausencia.

El otro sueño

Una ráfaga de viento apaga

la llama de la tarde y la luz

se marcha a no se sabe qué remoto lugar,

convocando ese temor nuevo y antiguo

del tiempo sin rumbo y sus invadeables anchuras.

La noche, entonces, es todas las noches,

una única e interminable, un agujero negro

que engulle todo lo que se le acerca;

no es el sueño, sino el insomnio:

el otro sueño que ya no se puede abandonar,

del que ya no se regresa;

el sueño de un vacío cielo infinito,

como la muerte, como su pesadilla.

 
 

Erupción

Esta lava ardiente

de deseo

igual que naves amarradas

a la espera de un gesto tuyo

de complicidad.

Y de repente,

como un alud de arena en el reloj,

la noche: y el fuego

para alumbrarla,

el estallido del volcán

arrojando mis barcos encendidos

hasta el mar de tus entrañas,

cuerpo adentro.

 

 

Mucho más

El pensamiento es la única cosa del Universo

de la que no se puede negar su existencia:

negar es pensar (Ortega y Gasset)

Más la búsqueda que el hallazgo,

la lucha que la victoria, el anhelo

que el gozo, el camino que la meta.

Saber es mucho más que saber,

que encontrar respuestas

como curas inexistentes para síntomas implacables:

es la indómita incertidumbre, la duda

ingobernable, las preguntas en espiral

que mantienen abierto el pensamiento,

prolongando el apetito, el afán,

la esperanza, la vida.

 

 

Callar

Antes de hablar

voy a pronunciar unas palabras.

(Bryce Echenique)

La verdad existe

y son las cosas que tenemos ahí,

delante de nosotros,

sin ningún velo que las cubra.

No hay otro misterio

que el misterio que crean las palabras

con las que las nombramos

para protegernos de su pureza,

del brillo de su claridad.

Sólo sabemos vivir entre tinieblas,

preservados de la luz de la verdad,

que nos habla y somos incapaces de escuchar.

Ninguna explicación, ninguna solución,

ni indicación ni camino

nos muestran las palabras:

sólo ignorancia, disfraz, niebla

para ocultar la visión del sol.

Decimos, escribimos palabras,

las de siempre y nada,

ya antes dichas y escritas, 

barrocamente dando vueltas sobre sí mismas,

sin poder expresar la verdad.

La mejor forma de decir

sería no hablar ni escribir: callar.

 
 

Donde la oscuridad brilla

No digo que se ve sol ni claridad,

sino una luz que, sin ser luz,

alumbra el entendimiento.

Teresa de Jesús.

¿Cómo nace la poesía

sino de un propósito de comunicarse

con una realidad trascendente?

Para llegar a ella, sin embargo,

ha la conciencia de enfrentarse a sí misma,

apagar la luz y penetrar

en lo más hondo de su silencio,

donde, por paradójico que resulte,

la oscuridad brilla como una llama.

Allí, en lo más profundo,

en el rincón más secreto del alma,

el misterio se hace presencia

y, resplandeciente, inspirador, profético,

nos interpela, alumbrando el entendimiento,

explicándolo todo, incluso lo que está queriendo ocultar.