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Leña seca para quemar, caballo viejo
para cabalgar,
vino añejo para beber, amigos
ancianos para conversar
y libros antiguos para leer. Alfonso
V de Aragón.
Un calendario de no sé qué año
cuelga de estas paredes antiguas.
No importa no saberlo:
el tiempo, que antecede y ha de
continuar
tras el fin del hombre, no nos
pertenece.
Su fluir es irreparable; pero,
por irreparable, no angustioso,
un suceder no trágico de la tragedia.
Dejar de temerlo es comenzar a gozar
la libertad.
A mí nadie me enseñó a hacerlo,
a esperar sin esperar a la vez nada;
de pronto, supe. Supe ser olvido de
mí,
ser como si no fuera, como si no
fuera
más que voluntad de disolución,
de pertenencia al mundo, de arraigo
en nada.
Me empequeñezco y es placentero
sentir la merma de mi equipaje vital.
Es en la desnudez donde se refugia
nuestro latido más íntimo, todo un
canto
alegórico de lo universal: ser
destino
y no ser el destino una condena.
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martes, 13 de noviembre de 2018
Destino sin condena
martes, 6 de noviembre de 2018
La cama como forma de vida
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El pensamiento es eterno, como el
alma,
y la acción es mortal, como el
cuerpo.
Gustave Flaubert.
Hay días en los que a la vida sólo le
pedirías
aburrirte un poco, nada más.
Ni siquiera ser feliz. Sólo un aburrimiento
que te resarza de las constantes y
peligrosas novedades,
del ir de aquí para allá
como buscando el sentido de la
existencia
en el espejismo de hacer cosas,
sin tiempo para pensarla y
trascenderla.
¿Y dónde mejor que desde el colchón
de la cama?
Juan Carlos Onetti, del que su viuda
llegó a decir que “estaba más vivo en
ella
que mucha gente de pie y a pie”,
ya nos advertía que fuera de nosotros
no hay nada.
Por eso él decidió quedarse a vivir
en su cama,
haciendo del aburrimiento una gran
fiesta.
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domingo, 28 de octubre de 2018
Silencios
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El silencio del que sabe la verdad
pero
prefiere no enunciarla;
el
del que escucha
para
mejor decir después;
el
del que calla
por
mucho que por fuera esté hablando,
porque
calla para sí.
El silencio de los enamorados,
que
utilizan las palabras de la mirada,
de
las manos, de la sonrisa;
el
de un matrimonio consumido
por
los años de rutina;
el
de la ausencia
de
la persona que amas.
El silencio indebido
cuando
debía haber aplausos;
el
expectante;
el
del que no tiene nada que decir
y
por eso está callado;
el
del ignorante
que
no sabe la respuesta.
El silencio impuesto
y
lleno de rabia;
el
de las palabras nunca dichas;
el
del secreto inconfesable.
El silencio de la noche
y
el de una mañana de domingo;
el
de los lugares sagrados;
el
del fondo de los mares
y
el del alto de la montaña.
El silencio fúnebre del luto
y
el silencio bajo tierra de los muertos;
el
del lecho del enfermo;
el
que se sucede
tras
los gritos de la tragedia.
El silencio atávico del miedo,
el silencio del que padece en
silencio,
el silencio de estar solo,
el silencio profundo de la
meditación,
el del asceta, que rodea su silencio
de más silencio…
El silencio del que interioriza
las palabras de estos versos…
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martes, 23 de octubre de 2018
Todo y nada
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Soy todo: el aire
que respiro, la tierra
que seré, el mundo entero,
que no existe sin mi conciencia;
soy la vida
y no soy nada, nadie,
una presencia sin antes ni después,
una luz que no brilla
más que para entretener a las
tinieblas,
el sueño de alguien
que sueña sin saber si existe.
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martes, 16 de octubre de 2018
Enamorado
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Siniestro delirio amar a una sombra.
Alejandra Pizarnik.
No podré esta tarde quedar contigo
porque ya nunca podré quedar con
nadie.
Si me buscan, diles que me estoy
yendo,
enamorado, al encuentro de una
sombra.
Y si olvido los recuerdos mientras
voy bajando los párpados, sintiendo
que ya está, que el afán va cesando
y el dolor dejando de doler, ¡que me
digan
que no es vida este dejarse morir…!
Con los ojos sin luz, la oscuridad me
mira
comprendiendo que ahora soy
invulnerable.
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martes, 9 de octubre de 2018
Cerca de Dios
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A mi amiga María
Mayorga
Una mano cautiva, la tuya, se
desprende,
arrancándose del curso de los
acontecimientos,
y te lleva al bosque a pasear.
Es hermoso caminar sin lugar al que
querer llegar,
mientras sientes cómo el aire fresco
y puro
va abriendo tu mente, devolviéndote
tu nombre
y tu voz, tan llena de poemas.
Oyes, al tiempo, el compás que dicta,
latiendo apasionado, tu propio
corazón,
que parece saber que nunca se está
más cerca de Dios
como cuando se respira en plena
Naturaleza.
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martes, 2 de octubre de 2018
Poema inacabado
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William Blake fue capaz,
desplegando su ser hacia otro orden,
más allá de la razón,
a través de la luz mística de la
poesía,
de vislumbrar el mundo entero
en una flor. Y es que cualquier cosa
es sólo una cosa, pero también,
y sobre todo, mucho más,
un absoluto inmanente que concentra
lo uno y lo múltiple, el centro y las
periferias,
igual que los océanos son en realidad
un solo y universal océano,
conectado por sus corrientes marinas.
Hay una pasarela, un flujo
interminable,
un diálogo constante entre la
infinitud
y nuestro yo finito, entre nuestra
conciencia interior
y la conciencia de ese dios
indiscernible de la Naturaleza.
“Pasan vientos como pájaros,
pájaros igual que flores,
flores soles y lunas, lunas soles
como yo,
como almas, como cuerpos,
cuerpos como la muerte y la
resurrección;
como dioses”, escribe Juan Ramón
Jiménez.
Hay un milagro sucesivo, una
eternidad
siempre viva que hace habitar a cada
instante
en su cenit, convirtiendo el pasado
- aparentemente inmóvil -, y el
futuro
- aún inexistente -, en un luminoso
presente
inconcluso, como el poema que lo
escribe
y que, al hacerlo, no cesa de estar
todavía
y para siempre inacabado.
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