Tanta vida

Huimos sin saber de qué, ni hacia dónde,

buscando quizá conocer alguna pista,

alguna razón sobre nuestra huida.

Porque somos el reflejo del mundo

y el mundo parece un océano

que no cabe en sí mismo,

en la amplitud de sus horizontes desmedidos.

Nuestro deseo es el espejo del universo

y su locura, desbordado de vientos

y lluvias, de cielos e infiernos,

de sentimientos de almas que no caben en cuerpos,

que se dilatan y huyen de sí mismas,

como si tanta vida las matara,

ahogándolas, ahogándonos de infinito.

Zas

El fin del mundo fue un acontecimiento banal.

El Roto.

Lo ordinario y lo fatal bailan juntos

sin juntarse jamás:

como si no te pudiese caer una cornisa en la cabeza,

todos los días sales por la mañana

a comprar el pan.

Todos los días es todos los días;

y, de pronto, igual que una bota

aplasta una hormiga sin darse cuenta,

zas, nunca más,

como si el fin del mundo

fuera un acontecimiento banal.

 
 

Otro lugar

Hay días distintos

entre días iguales,

como si la misma calle

fuera, de repente, capaz

de llevarte a otro sitio;

no sabes a dónde,

pero no te importa;

de hecho, sonríes

porque tal vez es eso,

que lo que importa

es no saberlo, estar

en no saber qué otro lugar.

 
 

Bailando en la frontera

Flota en la realidad,

imitando a una sombra que se aproxima lentamente,

una verdad de inquietante enunciado:

cualquiera puede ser un loco,

sobre todo cualquiera que aspire a la clarividencia.

Por supuesto, es el tipo de teoría

que cualquier lunático rechazaría de plano,

como si hubiera fronteras precisas

y, bailando en ellas, no reinara el miedo

que un supuesto cuerdo tiene sobre sí mismo.

No hay nada más difícil

que mirar a los ojos de una verdad desnuda:

en el epicentro de la lucidez

se halla la locura más absoluta.

 
 

Fin de fiesta

Toda verdad ignorada prepara una venganza.

José Ortega y Gasset.

Fue ayer mismo,

pero un ayer que ya no existe.

Como si no supiéramos lo que sabíamos,

o precisamente porque éramos conscientes,

esa alegría desesperada, esa desproporción

en que las pasiones encuentran su señal propicia,

iluminando nuestra ceguera.

Tan efímeros como gloriosos,

nos bebimos el tiempo en una noche,

hasta que alguien dijo, igual que una nube

oscureciendo de pronto el paisaje, “me marcho”.

Sucedió muy rápido y a la vez muy lento,

como sucede en esos momentos definitivos

en los que se resuelve la vida.

Y, entonces, un baile de ausencias,

y luego la constancia inapelable

de que donde ahora habita el silencio

antes se escucharon las risas de una fiesta

que soñamos inmortal.

 

 

No te quites el vestido

No te quites el vestido

o ya no podré imaginarte desnuda.

No descubras el enigma,

deja que invente tus mapas.

Castígame con el placer aún no vivido,

ese infierno que es el paraíso

de lo previo, ese instante

en el que ya se goza de lo que todavía no

se posee: tu cuerpo oculto

bajo una niebla a punto de disiparse.

Vive en tu vestido la seducción

y mi lujuria: no me quites

la tentación, no me dejes sin futuro.

 
 

Mi nombre es nadie

La falta de ganas de vivir no basta

para tener ganas de morir.

Michel Houellebecq.

Nada es lo mismo desde que todo es igual.

Porque hay contiendas que empiezan

para no acabar. En la medida en que se enquistan,

dejan de existir: el conflicto entra en bucle,

la repetición deja de ser noticia y los días

van cerrando un círculo perfecto alrededor

de sí mismos, dibujando un tiempo definitivamente

clausurado, un mundo en el que “mañana”,

en toda su magnífica e inútil extensión,

ya no significa nada; en el que tú mismo,

si alguien te preguntara quién eres, contestarías,

como Ulises a Polifemo: mi nombre es nadie.