martes, 23 de abril de 2019

El instante o la eternidad



Nada resiste tanto como lo provisional
(André Maurois)

En qué consiste la belleza de un instante
sino en su fugacidad,
en la imposibilidad de atrapar su naturaleza
incesantemente transitoria,
transformada de inmediato por otros instantes
que fluyen y cambian y desaparecen
en la forma inmóvil de la eternidad.
Porque nada resiste tanto como lo provisional,
el instante se eterniza, tejiendo
un labrado de sensaciones esfumadas,
de rostros desvanecidos, de sueños fugitivos
pero infinitos, majestuosamente inmortales.
 
 

martes, 16 de abril de 2019

El camino como morada



Camina el poeta para serlo.
Escribir es, de hecho,
estar ya en otro lugar.
Quizá, porque como decía Kafka,
es muy largo el trecho que va
desde la cabeza a la pluma.
Nunca llega: inacabablemente
pierde pie hacia otra extrañeza,
siempre a medio camino
entre lo olvidado y lo desconocido,
entre los recuerdos inventados
y las vidas no vividas.
Es el poder seductor del extravío,
la necesidad de existir allí
donde nunca estará.
Halla algo parecido a un hogar
en esa intemperie,
como si, cuanto más otro,
más sí mismo se sintiera.
 
 

martes, 9 de abril de 2019

Algo más



Bien sé que no,
que no entendí tampoco
ese día el mundo,
o el sentido de la vida.
Y, sin embargo, por qué
- ¿fue el momento, fue la noche
o el enjambre de sus estrellas? -,
mirando aquel cielo de verano
me pareció advertir
algo más que aquella oscuridad
llena de parpadeos,
sin saber qué, pero sabiendo
que al fin lograba ver
lo que se marchaba sin revelarse.
 

 

martes, 2 de abril de 2019

Papel mojado



Escribir sobre el tiempo
es como escribir sobre el agua.
El tiempo lo destruye todo implacablemente.
Josep Pla.

Escribía como pensando
que las palabras eran más que palabras,
porque la fe consiste en creer
en aquello que no se ve.
Mucho ha llovido desde entonces,
tanto que la lluvia y el tiempo
comenzaron a ser la misma cosa:
papel mojado o quizá palabras
que eran sólo palabras y ahora quedan
atrás, en la vaguedad de la tiniebla.
 
 

martes, 26 de marzo de 2019

Estoy aquí



Considero a la vida como una posada
en la que tengo que quedarme
hasta que llegue la diligencia del abismo.
Fernando Pessoa.

Porque tarde o temprano la vida
acaba alcanzándonos, por mucho que huyamos,
y lo que nos parecía una pesadilla
termina por revelarse como la verdadera vida,
estoy aquí, quizá
desde antes de haber estado nunca,
en este mundo vacío, con eco,
esperando triste y sin razón,
esperando triste y sin dolor,
mientras el tiempo es una necrosis que avanza.
 
 

martes, 19 de marzo de 2019

Resurrección



Apágame los ojos: puedo verte; 
ciérrame las orejas: puedo oírte; 
y sin pies puedo andar hacia ti, 
y aún sin boca puedo invocarte.
(Rainer Maria Rilke)

Hay una luz que se esconde
para que la busquemos
en lo más oscuro de la noche
y, allí, abramos el infinito
de nuestros ojos hacia una aurora
de otro mundo, cuyo sol sagrado
es la faz sonrosada de Dios.
 

 

martes, 12 de marzo de 2019

El paseo



Comenzó a vivir fuera del juego,
comenzó a vivir
cuando abrió la puerta de su casa
y se fue de paseo.
Sin dar explicaciones de adónde iba
ni preocuparse de saberlo,
hizo del tránsito su destino.
Bajo el placer de esa sensación
de caminar por caminar,
pensó que ya no quería volver
a ningún lugar ni conocer
otra patria que el paseo,
el viaje sin nombre ni rastro,
como palabras que, al escribirse,
se van borrando para hacerse poema.