martes, 18 de febrero de 2020

No habrás vivido



Como si hubieras perdido una batalla
en la que nunca estuviste,
de pronto, jamás
te habrás enamorado,
nada fue tuyo, 
ni siquiera exististe.
Igual que un eco resonando en el vacío,
algún día no habrás vivido:
no eres más que ese recuerdo,
es decir, un camino que no conduce
a ningún sitio, salvo al olvido.
 
 

martes, 11 de febrero de 2020

Por el bosque



A mi amiga María Mayorga.

Quiero por un instante
olvidar mi pena
como la yerba
cubre el empedrado
sólo en primavera.
Takuboku.

Ir a pasear,
como un río que transcurre
entre orillas olvidadas,
por el bosque
y sus espacios sin distancias,
donde las penas
se vuelven pájaros
que recitan, en su idioma,
el alivio de una tregua.
 

 

martes, 4 de febrero de 2020

Al azar del viento



Todas las palabras
del diccionario
que el viento
cada día dispersa,
al azar se juntan
formando poemas.
 
 

martes, 28 de enero de 2020

En el filo de una navaja



Duele
como si te murieras.
Estás vivo.
Horacio Fernández.

Todo está pasando en este instante:
detrás de los ojos del verano,
nos duele ya el invierno como una canción rota
por un silencio anticipado. ¿Por qué será
que cuanto más felices somos más tristes estamos?
Quizá porque, como escribió Manuel Vicent,
en los valles de extremada dulzura
se han celebrado siempre las batallas más cruentas.
Igual que la luz y la sombra bailan
en el filo de una navaja, así esta guerra ininterrumpida
entre el deseo y la realidad, el sueño y la conciencia,
esta mezcla de terror y alegría de vivir
o la sensación de encontrarnos en la cima del amor
y justo al borde de la destrucción.
 

 

martes, 21 de enero de 2020

La oscura realidad



¡Tantos de nosotros nos hemos convertido otra vez en niños! No es que lo hayamos buscado, ya me entiendes, ni que seamos conscientes de ello. Pero cuando la fe desaparece, cuando comprendes que ni siquiera te queda la esperanza de recuperar la esperanza, entonces tiendes a llenar los espacios vacíos con sueños, pequeñas fantasías y cuentos infantiles que te ayuden a sobrevivir.
El país de las últimas cosas; Paul Auster.

Cada tarde,
cuando el sol incendia el cielo
en un último gesto de despedida,
te duermes dentro de ti,
te sumerges en tus espejismos y fantasías.
Te gustaría que de ese sueño
no pudieras despertar;
por eso, lo peor de las noches
es cuando amanece,
cuando has de volver a la vida
y, bajo la esplendorosa luz del nuevo día, 
brilla la oscura realidad:
es como darte cuenta,
en medio del beso exquisito,
de que los labios que besabas no existían.
 
 

martes, 14 de enero de 2020

Nebulosa



Van pasando las noches
que ponen fin a tantos días,
hasta que se fundan en una sola,
sola noche, mucho más tenebrosa
que las otras. Comenzará entonces
el alto silencio,
la amplia negrura,
el sueño sin despertar.
Todo lo pensado,
todo lo sentido,
soñado,
vivido
será empujado al centro mismo
del vórtice que hay en el vacío,
a la oscura nebulosa de la inexistencia,
a la imposible ausencia de mundo
que es la nada.
 
 

miércoles, 1 de enero de 2020

Sin nosotros



En cuanto será tarde,
temprano.
César Vallejo.

Ese punto en el que el pasado
ya no nos dice nada de nosotros
y podemos seguir adelante,
sin nosotros mismos,
como quien alcanza a la vez
la inmortalidad y la muerte.
Entonces, la niebla se levanta
y el universo se vuelve transparente,
como al comienzo; como al principio,
encontrarnos enteramente repletos y vacíos:
nombres escritos en el agua,
huellas de un pájaro en el aire.