El tiempo embelesado

Una tarde lenta, clara, soleada,

con la mirada suspendida

en la ternura azulada del mar,

a cuya planicie absoluta,

que se prolonga más allá

del horizonte vasto y desnudo,

con fervor de espectador, 

casi místico y etéreo,

me entrego incansable

como no se cansan las olas

de ser constantemente mar.

 

 

Refugio y cárcel

Lo malo de los muros

es que lo que se gana en seguridad,

se pierde en horizonte.

El Roto.

Escribir es el consuelo

de los que carecen de consuelo;

por eso uno no escribe

para hacerse la vida más fácil,

sino para complicársela más.

Así va el poeta juntando palabras

que van formando ideas

casi absurdas, laberínticas,

de las que luego no puede salir.

Escribir es su refugio y su cárcel.

 
 

Describiendo círculos

Había leído en alguna parte,

en el tiempo en que creía tener interés en instruirme,

o en divertirme, o en embrutecerme, o en matar el tiempo,

que cuando uno cree avanzar en línea recta en un bosque

no hace en realidad más que describir círculos.

(Molloy, Samuel Beckett)

Todo fue tan rápido

que pareció comenzar por un final

nunca definitivo ni real,

como si, al tiempo que termina,

la vida fuera a durar toda la vida.

Es el prodigio de sobrevivir

al milagro de estar vivo:

cuando creemos que avanzamos

en línea recta hacia la muerte,

estamos dando vueltas alrededor de ella.

 
 

Crepúsculo

Como se van olvidando los recuerdos,

así, lentamente, la mirada se pierde

en la brumas de la tarde, igual

que el frío entra sin ruido en el tuétano,

amoratando la luz, imperceptiblemente

ensombreciendo el mundo, desenfocándolo

en la vaguedad, confiándolo al sueño,

como un manto que arropa hasta fundir a negro

el cuerpo desvanecido tras su último temblor.