Sombras en la pared

Cuando todo merodeaba por delante

y el futuro aún estaba en el horizonte,

yo ya recordaba algunas cosas

que nunca me sucederían,

aquellas pasiones que sólo existían en mi deseo.

Fui llenando los días de espejismos

como sombras chinescas

que ahora la tarde proyecta en la pared

mientras mi vida se acaba

sin ninguna sorpresa, ni siquiera tragedia,

en un apocalipsis silencioso e invisible.

 
 

Mirar el mar

Tiempo inmóvil en el interior de mis ojos,

que en el azul detienen el mundo

mientras mi mano escribe el poema.

Muchas otras veces miré el mar,

pero sin entenderlo demasiado,

quizás porque exigía una atención

de la que yo no era capaz en aquel momento.

No lo miré como debía, pero

siguió conmigo como una promesa seductora

que me faltaba aprender a leer.

Ahora recorro su superficie

buceando en sus profundidades,

porque todo en él permanece oculto,

como el significado verdadero de un verdadero poema

que es posible adivinar o intuir

sin lograr nunca una certeza:

en su simplicidad misteriosa se cifra, quizás,

el misterio del universo entero.

 

 

Destino sin condena

Leña seca para quemar, caballo viejo para cabalgar,

vino añejo para beber, amigos ancianos para conversar

y libros antiguos para leer. Alfonso V de Aragón.

Un calendario de no sé qué año

cuelga de estas paredes antiguas.

No importa no saberlo:

el tiempo, que antecede y ha de continuar

tras el fin del hombre, no nos pertenece.

Su fluir es irreparable; pero,

por irreparable, no angustioso,

un suceder no trágico de la tragedia.

Dejar de temerlo es comenzar a gozar la libertad.

A mí nadie me enseñó a hacerlo,

a esperar sin esperar a la vez nada;

de pronto, supe. Supe ser olvido de mí,

ser como si no fuera, como si no fuera

más que voluntad de disolución,

de pertenencia al mundo, de arraigo en nada.

Me empequeñezco y es placentero

sentir la merma de mi equipaje vital.

Es en la desnudez donde se refugia

nuestro latido más íntimo, todo un canto

alegórico de lo universal: ser destino

y no ser el destino una condena.

   

La cama como forma de vida

 El pensamiento es eterno, como el alma, 

y la acción es mortal, como el cuerpo.

Gustave Flaubert.

Hay días en los que a la vida sólo le pedirías

aburrirte un poco, nada más.

Ni siquiera ser feliz. Sólo un aburrimiento

que te resarza de las constantes y peligrosas novedades,

del ir de aquí para allá

como buscando el sentido de la existencia

en el espejismo de hacer cosas,

sin tiempo para pensarla y trascenderla.

¿Y dónde mejor que desde el colchón de la cama?

Juan Carlos Onetti, del que su viuda

llegó a decir que “estaba más vivo en ella

que mucha gente de pie y a pie”,

ya nos advertía que fuera de nosotros no hay nada.

Por eso él decidió quedarse a vivir en su cama,

haciendo del aburrimiento una gran fiesta.