En el filo de una navaja

Duele

como si te murieras.

Estás vivo.

Horacio Fernández.

Todo está pasando en este instante:

detrás de los ojos del verano,

nos duele ya el invierno como una canción rota

por un silencio anticipado. ¿Por qué será

que cuanto más felices somos más tristes estamos?

Quizá porque, como escribió Manuel Vicent,

en los valles de extremada dulzura

se han celebrado siempre las batallas más cruentas.

Igual que la luz y la sombra bailan

en el filo de una navaja, así esta guerra ininterrumpida

entre el deseo y la realidad, el sueño y la conciencia,

esta mezcla de terror y alegría de vivir

o la sensación de encontrarnos en la cima del amor

y justo al borde de la destrucción.

 

 

La oscura realidad

¡Tantos de nosotros nos hemos convertido otra vez en niños! No es que lo hayamos buscado, ya me entiendes, ni que seamos conscientes de ello. Pero cuando la fe desaparece, cuando comprendes que ni siquiera te queda la esperanza de recuperar la esperanza, entonces tiendes a llenar los espacios vacíos con sueños, pequeñas fantasías y cuentos infantiles que te ayuden a sobrevivir.

El país de las últimas cosas; Paul Auster.

Cada tarde,

cuando el sol incendia el cielo

en un último gesto de despedida,

te duermes dentro de ti,

te sumerges en tus espejismos y fantasías.

Te gustaría que de ese sueño

no pudieras despertar;

por eso, lo peor de las noches

es cuando amanece,

cuando has de volver a la vida

y, bajo la esplendorosa luz del nuevo día, 

brilla la oscura realidad:

es como darte cuenta,

en medio del beso exquisito,

de que los labios que besabas no existían.

 
 

Nebulosa

Van pasando las noches

que ponen fin a tantos días,

hasta que se fundan en una sola,

sola noche, mucho más tenebrosa

que las otras. Comenzará entonces

el alto silencio,

la amplia negrura,

el sueño sin despertar.

Todo lo pensado,

todo lo sentido,

soñado,

vivido

será empujado al centro mismo

del vórtice que hay en el vacío,

a la oscura nebulosa de la inexistencia,

a la imposible ausencia de mundo

que es la nada.

 
 

Sin nosotros

En cuanto será tarde,

temprano.

César Vallejo.

Ese punto en el que el pasado

ya no nos dice nada de nosotros

y podemos seguir adelante,

sin nosotros mismos,

como quien alcanza a la vez

la inmortalidad y la muerte.

Entonces, la niebla se levanta

y el universo se vuelve transparente,

como al comienzo; como al principio,

encontrarnos enteramente repletos y vacíos:

nombres escritos en el agua,

huellas de un pájaro en el aire.