Paisajista

Con el tenaz afán de cada mañana,

como quien cumple

su natural y apasionada vocación,

el sol

coge su lienzo en negro de cada noche

y en suaves pinceladas de luz

vuelve a pintar el mundo de colores.

 

 

El instante o la eternidad

Nada resiste tanto como lo provisional

(André Maurois)

En qué consiste la belleza de un instante

sino en su fugacidad,

en la imposibilidad de atrapar su naturaleza

incesantemente transitoria,

transformada de inmediato por otros instantes

que fluyen y cambian y desaparecen

en la forma inmóvil de la eternidad.

Porque nada resiste tanto como lo provisional,

el instante se eterniza, tejiendo

un labrado de sensaciones esfumadas,

de rostros desvanecidos, de sueños fugitivos

pero infinitos, majestuosamente inmortales.

 
 

El camino como morada

Camina el poeta para serlo.

Escribir es, de hecho,

estar ya en otro lugar.

Quizá, porque como decía Kafka,

es muy largo el trecho que va

desde la cabeza a la pluma.

Nunca llega: inacabablemente

pierde pie hacia otra extrañeza,

siempre a medio camino

entre lo olvidado y lo desconocido,

entre los recuerdos inventados

y las vidas no vividas.

Es el poder seductor del extravío,

la necesidad de existir allí

donde nunca estará.

Halla algo parecido a un hogar

en esa intemperie,

como si, cuanto más otro,

más sí mismo se sintiera.

 
 

Algo más

Bien sé que no,

que no entendí tampoco

ese día el mundo,

o el sentido de la vida.

Y, sin embargo, por qué

- ¿fue el momento, fue la noche

o el enjambre de sus estrellas? -,

mirando aquel cielo de verano

me pareció advertir

algo más que aquella oscuridad

llena de parpadeos,

sin saber qué, pero sabiendo

que al fin lograba ver

lo que se marchaba sin revelarse.

 

 

Papel mojado

Escribir sobre el tiempo

es como escribir sobre el agua.

El tiempo lo destruye todo implacablemente.

Josep Pla.

Escribía como pensando

que las palabras eran más que palabras,

porque la fe consiste en creer

en aquello que no se ve.

Mucho ha llovido desde entonces,

tanto que la lluvia y el tiempo

comenzaron a ser la misma cosa:

papel mojado o quizá palabras

que eran sólo palabras y ahora quedan

atrás, en la vaguedad de la tiniebla.