Fin de fiesta

Toda verdad ignorada prepara una venganza.

José Ortega y Gasset.

Fue ayer mismo,

pero un ayer que ya no existe.

Como si no supiéramos lo que sabíamos,

o precisamente porque éramos conscientes,

esa alegría desesperada, esa desproporción

en que las pasiones encuentran su señal propicia,

iluminando nuestra ceguera.

Tan efímeros como gloriosos,

nos bebimos el tiempo en una noche,

hasta que alguien dijo, igual que una nube

oscureciendo de pronto el paisaje, “me marcho”.

Sucedió muy rápido y a la vez muy lento,

como sucede en esos momentos definitivos

en los que se resuelve la vida.

Y, entonces, un baile de ausencias,

y luego la constancia inapelable

de que donde ahora habita el silencio

antes se escucharon las risas de una fiesta

que soñamos inmortal.